jueves, 19 de agosto de 2010

"Gruntal"

-"Coge tu bolsa amarilla!"-, "-¿Es que nadie me atiende?". En español nunca se abusa tanto del pronombre personal, -"Coge una bolsa amarilla!"-. Es lo que tiene Ikea;..no está creada por linguistas..., las estanterías se llaman Gruntal..(verde valle, supongo),,
Estoy sola y tengo que cargar mi propia compra desde el principio porque estoy creando mi propio "paraiso", almacenando mis propios recuerdos..y eso siempre ha sido duro,...ya se sabe; no hay gloria sin sufrimiento..Pero los Daneses no son católicos ni judíos...¿entonces?
-"El paraiso existe"-, dice Alberto, que siempre utiliza frases cortas, todas ellas tensadas en el silencio de los puntos suspensivos.Nunca he visto a Alberto, en realidad. Es un agregado de un agregado de mis amigos del Facebook,...pero...creo se ha leido mi Blog,..¡tiene mérito!..pues está ahí, desde hace un año con un solo seguidor  y ni siquiera lo conozco, a Alberto.
Más que un verde valle, Ikea acaba por ser un laberinto sin salida. Bueno, no es que realmente sea un laberinto (Ikea no está hecho por linguistas). La palabra laberinto en sentido clásico siempre implica un juego de inteligencia y, sobre todo, que a alguien le importe que salgas. ¿No?. De algún modo, el parking de Ikea es un laberinto tumoral a lo Lars von Trier, (puede que eso sea el verdadero significado de Gruntal). A cada planta le ha salido un duplicado - en el sentido de simulacro, de copia sin remitir a un primer sentido- en el que se repite el mismo color y la misma letra al mismo nivel; es decir, en la planta "-1", hay dos "-1G" de color rosa y los dos duplicados de "-1G" de color rosa. se encuentran, respectivamente, al lado de un módulo denominado "Area Sur", pero esos módulos de idéntico color rosa, son distintos, es decir no son los mismos, son idénticos pero distintos (en alemán se anticiparon a esto de la globalización y lo diferencian con dos palabras "selbst" y "gleich"). Claro que, ..¡a quién le importa que estés perdida! pues, al fin y al cabo, no todos los compradores de Ikea tienen por qué equivocarse, sólo hay un cincuenta por ciento de posibilidades reales.

Cuando me pierdo siempre rezo a San Antonio, me asaltan dudas. No creo que San Antonio ejerza tu bendición en Ikea, en el módulo "-1-G" rosa, probablemente el mismo San Antonio está perdido en un sitio como este, entonces llamada de móvil de mi hermana (en vista de la situación nos dupicamos en la búsqueda).."el coche ha aparecido en el "-1G" rosa"- me dice, "yo sabía que era rosa, era mi intuición, nunca se me olvidan los colores" contesto, mientras alzo mi mirada hacia la gran letra G de color rosa pintada en la columna, mientras pienso que mi hermana estará en este instante  contemplando el duplicado de la misma letra en la planta superior.

En el camino de vuelta por las circunvalaciones de entrada a Sevilla (también idénticas pero distintas) preferimos ni siquiera comentar la experiencia. No somos felices. Al menos hoy no hemos visto el paraiso.

jueves, 18 de marzo de 2010

blanco

Nunca había visto tantos caballos blancos en Sevilla, van cortando la brisa con su galope de cascabeles. En esta mañana tibia de Marzo los cocheros en los pescantes, todavía sin pasajeros, se cubren ligeramente los pies con una manta gris claro como las crines de los caballos cartujanos, el día por delante. Llego a la biblioteca y a la entrada una frase de Cicerón; Si al lado de la biblioteca tienes un jardín, lo tienes todo. Yo me siento como sí en este momento tuviera mucho más de lo que pudo haber en la biblioteca de Cicerón quizá rodeada de patios con cipreses y arrayanes, pues todavía tengo el dulce sabor amargo del primer café del día en el paladar y todo está ahí; los titulares frescos de los periódicos de papel crujiente no leídos por nadie y el pecho lleno de una respiración que no es sólo la mía. En casa he dejado el dormitorio lleno de sábanas revueltas en donde la huella del paso de cada una de las horas ha ido dejando los deseos sin formular, los susurros de los minutos que uno por uno han transformado la misteriosa noche cerrada en esta mañana de niebla blanca, desperezándose en el parque.

domingo, 28 de febrero de 2010

Mr. Wyld´s Model of the Earth

En la exposición universal de Londres de 1851 construyeron un gran globo que acabó por instalarse en Leicester Square, ya que no cabía en el Palacio de Cristal. En su interior diversos diaramas, maquetas, mapas, etc., contenían la explicación de los continentes. África, sus razas y sus desiertos, los verdes oceánicos, las rutas marinas; el mundo al alcance de la mano de la Inglaterra victoriana, un imperio necesita conocer el mundo.( según las palabras de su inventor, Mr. Wyld) y, además, ser hospitalario con el resto.

"...El visitante extranjero podría sentarse en la parte correspondiente a su país de la maqueta y sentirse así en casa aunque esté lejos", (en palabras de Mr. Wyld). El mundo en esa perfecta maqueta esférica se podía recorrer con toda la diversidad de matices verdes, amarillos, naranjas y azules a través de las rampas en zig-zag que recorrían la panza del globo. La escala; diez millas por pulgada. En el globo de Mr. Wyld reside la idea de acumulación, de establecer un archivo general, la necesidad de construir un lugar donde situar todas las épocas, los lugares, esa imagen visual que Foucault describe como heterotopía, tan acorde a la modernidad.

Nosotros en la España de la transición aún estudiábamos el mundo desde la heterotopía; el lugar más perfecto de  todos los lugares, un lugar-archivo general donde se acumulan todas las épocas y lugares; la bandera roja y güalda de los Reyes Católicos ondeaba alegre por las mesetas de España, los paises africanos se llenaban de leones de juguete, y cocoteros y monos de walt-disney saltaban juguetones de árbol en árbol. En China extensos campos de arroz, los desiertos eran atravesados por largas caravanas de beduinos que reposaban en los frondosos oasís.

Cada noche a las nueve empieza en todos los hogares el Telediario de la 1. Con la música del inicio aparece un mapa fragmentado, el mundo se descompone en pequeños cristales blancos que juegan a hacer y deshacer un mapa mundi que nunca acaba por formarse. Son pequeños flashes de noticias que se solapan; fútbol, terremotos, algo de cultura. Últimamente se intercalan hasta pequeñas intervenciones del pasado a lo que se les suele llamar "reportaje", un calendario que va hacia atrás introduce comentarios de figuras de la música olvidadas; el aniversario del Greco, la noche electoral año del ingreso en que ganó por primera vez Felipe González; pequeños "you tubes" en blanco y negro que recuperan la memoria. Luego la cortinilla nos trae de nuevo a la actualidad. El mapa vuelve a deshacerse en nuestro archivo deslabazado del tiempo, donde nadie encuentra donde sentarse y sentirse en casa a pesar de estar muy cerca.

miércoles, 27 de enero de 2010

spoken word...

una pesadilla es un cuchillo que rasga las telas que envuelven nuestro sueño desde la niñez...sta noche en mitad de la noche me he despertado con el alarido del aquelarre de mi consciencia. Anoche fui a ver Das weiBe Band.. nada más espeluznante que la vida que transcurre bajo el yugo de la educación calvinista...la culpa de toda la humanidad pesando sobre los hombros de los niños, hijos de pastores que no saben distinguir entre el terror de la tortura y la ternura que les evoca un pajarito..padres que manosean a sus hijas, sexo entre adultos que se odian carnalmente...y todo expuesto con la espeluznante sutilidad de un terror que no tiene la cara descubierta, nunca se ven las escenas de tortura y terror cuando pasan...los espectadores de la cinta blanca (da miedo hasta el nombre) somos como niños que nisiquiera ven el dolor sino que lo perciben en mitad de la noche. Mi pesadilla estaba en consonancia con la película vista pues la escena de terror que me despertó a media noche tenía que ver con sexo, escenas religiosas, familia, pasado...... Cuando al despertar aterrada he intentado buscar consuelo en la anestesia del susurro al oído de la radio ..el programa en onda superaba en espeluznancia lo vivido...una artista norteamericana que juega con la música y la palabra..se había ido a grabar los alaridos que por lo visto todavía se oyen en un valle de Aragón, alaridos que vagan por esas montañas desde la peor de las guerras que pudo haber habido...la masacre fraticida que supuso la guerra civil.. el quejido de las almas torturadas se entremezclaba con sonetos-susurros de la artista americana..
Los salmos calvinistas..se repiten una y otra vez al oído de los niños diabólicos, llantos de los más pequeños que sienten el desgarro..los gritos recorriendo los valles de Aragón ....Dios!!!!!quién había decidido anoche mostrarme donde podía habernos llevado la palabra...la palabra hablada..."spoken word"..............